No me apetecía en absoluto estudiar - el calor me aplatana - , tenía la cabeza en otros lugares, he hablado con mi amiga Yolanda y los examenes no le han ido muy bien, la obra sin hacer, y yo navegando por la profundidad de internet, plácidamente - como quien oye llover - , disfrutando de una magnífica pianista como Vienna Teng - altamente recomendable -.
Contra más faena tengo, y más cosas me pasan, menos me presiono, y más me importa un huevo todo, es increible...
En esas que alparceando he descubierto un magnífico y trabajado blog sobre arte. Lleva poco tiempo pero está muy bien, lo he puesto en los blogs recomendados, se llama:
Arte y Artistas: La pinacoteca de Ninona
Ninona colecciona postales y tiene otro blog sobre el tema. Se puede seleccionar desde el anterior. He estado leyendo algunos post y he visto una poesia de Charles Pierre Baudelaire, de su libro: " Las flores del mal" , y ha evocado en mí sentimientos interesantes, aunque en francés me provoca mejores sensaciones y me gusta más; es lo que tiene el lenguaje galo !.
A une passante
La rue assourdissante autour de moi hurlait.
Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse,
Une femme passa, d’une main fastueuse
Soulevant, balançant le feston et l’ourlet ;
Agile et noble, avec sa jambe de statue.
Moi, je buvais, crispé comme un extravagant,
Dans son oeil, ciel livide où germe l’ouragan,
La douceur qui fascine et le plaisir qui tue.
Un éclair... puis la nuit ! - Fugitive beauté
Dont le regard m’a fait soudainement renaître,
Ne te verrai-je plus que dans l’éternité ?
Ailleurs, bien loin d’ici ! trop tard ! jamais peut-être !
Car j’ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,
Ô toi que j’eusse aimée, ô toi qui le savais !
Baudelaire Les Fleurs du mal, 1857
La leo y no puedo evitar imaginarme la situación; es tal la intensidad de las emociones que veo en mi mente perfectamente a la persona que mira. Transmite claramente sus sentimientos y anelos, su pasión y enamoramiento fugaz. Lo que desprende es amor verdadero, efímero, romántico, pero amor al fin y al cabo.
No puedo imaginar - o sí - a estos escritores bohemios, como Baudelaire, con sus excesos; drogas, absenta, putas y demás, y por otro lado perdidamente sensibles, catalizando todos los sentimientos de sus congeneres. Me estaba acordando de Henry Miller, que en su estancia en Paris, relataba situaciones vitales similares en sus libros, aunque en épocas más modernas.
Estaba pensando en adornar este post con una imagen femenina, y ya he la encontrado !!. Se trata del retrato de Lady Agnew of Lochnaw de John Singer Sargent, amigo de Sorolla, y excelente retratista. Hace poco hubo una retrospectiva en Madrid y no la pude visitar, aunque tengo el catálogo para intentar compensar. La imagen no tiene nada que ver con la poesía, pero imagino que el autor al verla le hubiese dedicado una...
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